Agroma à minha boca,
a tua mao abrange
boa parte da coxa,
e engasga-se-me a frase.
Na entreperna borbota,
veludo cobre o glande,
a voz pom-se-me rouca:
já és sangue do meu sangue.
Sujar-te nom te importa:
—Sente-se mais suave,
dis e armas a liorta.
Concedo e viras grande.
Eu ignoro que estou porca
mentres lambes e lambes,
lembro os gregos e a força:
os antigos bem sabem.
Vás-te dentro e reborda:
o mar fai-se meirande.
Alheios ao de fora,
fico na mesma exangue.
Fronte aos estados governados
por octogenários idos,
fago um chamado ao matriarcado:
parar-lhes os pés é preciso!
Combater a virilidade
com sabedoria ancestral,
que nom sua senilidade,
pois de novos eram igual…
Solevantados no poder
arvorando sempre a pátria,
prevalece o seu parecer:
defendamos logo a mátria!
As mulheres em pé de guerra,
punhos em alto pola paz,
reivindicando com apertas
diálogos sem antifaz…
Palavras que nom leve o vento,
promessas que havemos cumprir,
feitos que perdurem no tempo:
e um mundo mais justo e feliz!
Os meus cabelos,
fios de terra mesta,
nesses dias nublados.
Ora os meus olhos,
poços de auga cinzenta,
nesses dias molhados.
E os meus lábios,
corredoiras de gesta,
nesses dias mais claros.
—Nom és a mesma sempre…
—O mar nom é o mar sempre?
Verde embruxado,
nesses dias nublados.
Gris imantado,
nesses dias molhados.
Azul meigalho,
nesses dias mais claros.
Daquela acaba sendo
o meu coraçom, logo,
—mesmo cego— sábio.
Lá fora a chover
cá dentro a chorar
do céu manam balas
corpos caem exangues
remeda os rios de sangue
meu ventre nas barricadas
Chover ou nom chover
a questom nunca será essa
os tempos andam revoltos
nem presta numerar mortos
a terra há reverdecer
o sangue acender pavesas
Chover ou nom chover
chorar sempre a chorar
afinal pouco importa
de onde vier o vento
chover ou nom lá fora
chorar na mesma cá dentro