A língua serve para comer
a língua serve para lamber
a língua serve para beijar
a língua serve para falar
Língua que nom come
morre esfameada
Língua que nom lambe
chora a lambetada
Língua que nom beija
acaba amuada
Língua que nom se fala
fica silenciada
Comamos e acabe o amuo! Beijemos
e morra a fame! Falemos
que a nossa fala é-nos a lambetada!
Agroma à minha boca,
a tua mao abrange
boa parte da coxa,
e engasga-se-me a frase.
Na entreperna borbota,
veludo cobre o glande,
a voz pom-se-me rouca:
já és sangue do meu sangue.
Sujar-te nom te importa:
—Sente-se mais suave,
dis e armas a liorta.
Concedo e viras grande.
Eu ignoro que estou porca
mentres lambes e lambes,
lembro os gregos e a força:
os antigos bem sabem.
Vás-te dentro e reborda:
o mar fai-se meirande.
Alheios ao de fora,
fico na mesma exangue.
Fronte aos estados governados
por octogenários idos,
fago um chamado ao matriarcado:
parar-lhes os pés é preciso!
Combater a virilidade
com sabedoria ancestral,
que nom sua senilidade,
pois de novos eram igual…
Solevantados no poder
arvorando sempre a pátria,
prevalece o seu parecer:
defendamos logo a mátria!
As mulheres em pé de guerra,
punhos em alto pola paz,
reivindicando com apertas
diálogos sem antifaz…
Palavras que nom leve o vento,
promessas que havemos cumprir,
feitos que perdurem no tempo:
e um mundo mais justo e feliz!
Os meus cabelos,
fios de terra mesta,
nesses dias nublados.
Ora os meus olhos,
poços de auga cinzenta,
nesses dias molhados.
E os meus lábios,
corredoiras de gesta,
nesses dias mais claros.
—Nom és a mesma sempre…
—O mar nom é o mar sempre?
Verde embruxado,
nesses dias nublados.
Gris imantado,
nesses dias molhados.
Azul meigalho,
nesses dias mais claros.
Daquela acaba sendo
o meu coraçom, logo,
—mesmo cego— sábio.
Lá fora a chover
cá dentro a chorar
do céu manam balas
corpos caem exangues
remeda os rios de sangue
meu ventre nas barricadas
Chover ou nom chover
a questom nunca será essa
os tempos andam revoltos
nem presta numerar mortos
a terra há reverdecer
o sangue acender pavesas
Chover ou nom chover
chorar sempre a chorar
afinal pouco importa
de onde vier o vento
chover ou nom lá fora
chorar na mesma cá dentro
Nom temo a minha morte, nom
senom por deixar-vos sós
desejaria renascer mais adiante
simplesmente para observar-vos
de maiores liberados
de mim
da omnipresença
da omnisciência
da impotência de mai
De nom falecer na tentativa
de continuar vivos
sem ser vítimas dos desatinos
deste mundo hostil
mesquinho
e tam sem sentido
como as guerras intestinas
entre os que premem o botom
e nunca recebem as bombas
Nom temo a própria morte, nom
—já digo—
salvo por deixar-vos sós
e à deriva sem o meu escudo protetor
inútil
perante as armas de destruiçom massiva
mas fundamental para sobreviver
neste mundo cada vez mais hostil
onde só o amor nos poderá redimir